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Al cumplir 83 años, el pasado 18 de mayo, Juan Pablo II manifestó que siente aproximarse el día en que tendrá que dar cuentas a Dios. De ese modo rompió un tabú cada vez más arraigado en nuestra cultura: que la muerte es una fatalidad, no un destino. Por eso huimos del tema, y no realizamos el rito del tránsito, que tanto presencié en mi infancia: la agonía, el fallecimiento, la vela en casa, la misa de cuerpo presente, y después las misas de los días séptimo y treinta.

Hoy la muerte es casi una falta de educación, destinada a la clandestinidad. Se muere en el hospital y, si hay prisa, se hace la vela en una sala del cementerio, y el entierro se lleva a cabo sin lloros ni candelas, ni señales externas de luto. En esta cultura de la exhuberancia de las formas, orgullosa de haber descubierto el elixir de la eterna juventud, asegurada por gimnasios y tratamientos sofisticados, se vuelven socialmente vergonzosas la gordura y la vejez. Se tiñen los cabellos blancos, se disfrazan o se estiran las arrugas, se camufla la edad. Se nos invita a morir esbeltos y sanos, hasta sin celulitis, a pesar de que la inmortalidad sólo exista en los corrillos literarios.

Juan Pablo II ha sido capaz de repetir valientemente el anuncio de Jesús: "Dejo el mundo y voy al Padre" (Juan 16,28). Entre tantos apegos, incluso algunos mezquinos, como los cargos y funciones, admitir la propia muerte es, al menos, un acto de humildad, en el sentido etimológico del término: de humus, poner los pies en la tierra, sabiendo que de esta vida sólo llevaremos lo que portamos dentro. Nuestro ser. El tener queda para los herederos, pesado tributo de aquellos que dedicaron gran parte de sus vidas a acumular bienes, sin experimentar el gusto del compartir, ni darse el derecho a recorrer sus propios caminos interiores.


Frei Betto es autor de la novela sobre Jesús "Entre todos los hombres" y otros libros. Esta columna era escrita por ADITAL.